Я
Захожу в автобус,
А там – люди;
Морозовощекостью
Января
На шарфах
Пёстрого блюда
Лица лежат.
Только что
Изперчатными
Пальцами
Торопливо распечатывают
Пирожковые сальности,
А потом – поглощают…
Кушают?
Нет, едят.
Вон, в углу –
Женщина
С аккуратной
Бородкой:
Сидит холодцом,
А пахнет,
Почему-то,
Селедкой.
Напротив –
Мужчинка
С блестящим лицом.
Его голова
Хмурится:
Скукоживается на лбу
Морщинками.
На него таращится
Тётя-бородач,
А он – ничего…
Держится молодцом.
В общем,
Людей в автобусе –
Масса!
Я подхожу
К водителю:
«А куда посадите
Нас, а?»
Деревенски смехнув,
Отвечает:
«А вам, уважаемая,
Кажется, места
Не досталось…»
- Это как так? – спрашиваю,
- Что – нет места мне,
Обычному
Человеку?
- Не! Нема!
В этом автобусе,
Понимаешь ли,
Едут поэты
Двадцать
Первого веку.
Хороший шанс:
