Он умер. Я сижу на полу, опустив голову и обхватив колени руками. Это должно было случиться. И я знал это. Но все равно его смерть не укладывалась у меня в голове.

Он умер. Я узнал это первым. И эта новость оглушила меня. Я как будто отключился от внешнего мира. Эта тупая боль… и пустота.

Он умер. Теперь только слезы. Все кругом плачут. Кроме меня. Я сижу далеко ото всех в углу. Каждый пытается поддержать меня, ведь он был самым близким мне человеком. Но они не могут меня утешить, если, конечно, они не научились воскрешать людей.

Он умер. Люди кругом обсуждают его смерть, и возможные причины его смерти. Какие глупцы! Разве им важно то, что они обсуждают? Нет, они просто сплетничают, и, что хуже того, пускают невероятные слухи. Глупцы… Ведь кто-то им верит.

Он умер. Я, сглатывая слезы, подхожу к его гробу. Даже смерть не смогла испортить его красоты! Его лицо, как прежде, ровное, спокойное… Боже, что я говорю?! Конечно, его лицо спокойное, ведь он мертв! Мертв… Но и при жизни он не отличался эмоциональностью. Хотя, в тот редкий случай, когда он улыбался… Нет, я больше не могу продолжать.

Он умер. И вот настал тот самый момент последнего прощания. Да-да, я знаю, ты хотел быть самым лучшим. И ты стал бы им… Нет, ты им стал. Знай: ты лучший. И сейчас ты лежишь в самом лучшем хрустальном гробу. И у тебя обязательно будет самая лучшая могила. И на ней будут расти самые прекрасные цветы на свете. Те, что ты любил.

Он умер. И вот его гроб уже в могиле, но ее еще не закопали. Я подхожу к самому краю. Вздох. Еще один. Слезы градом стекают по моему лицу, но я этого не чувствую. Нервно сглатывая, беру в руку влажный ком земли. Ну вот и все. Прощай. Кидаю ком в могилу. Он глухо разбивается о крышку гроба. Я стою и не могу пошевелиться. В моей голове что-то глухо раздается. Кто-то грубо отталкивает меня, и я падаю и закрываю глаза…

Он умер. На его похоронах я потерял сознание. Прошло уже несколько дней, и сейчас все в порядке. Если так можно сказать… Я не ел и не спал все это время. Меня мучила чертовски сложная и, кажется, правдивая мысль – это я убил его. Неосознанно, даже не желая этого. Прости, прости, если сможешь! Я не ведал, что творил…

Он умер. Прошло уже много лет. Сейчас я уже не юный, что тогда. На моих висках седина. Но все эти годы я думал о нем. И вот спустя все это время я решил вновь придти к нему на могилу. Она уже не то, что раньше: оградка провалилась и выцвела, все вокруг заросло крапивой, и такой, когда-то красивый памятник посерел и почти рассыпался. Мои руки трясутся, сердце бешено колотится, на глаза навернулись слезы. Прости меня! Да, это я виноват в твоей смерти, но у меня не было выбора… И я поплатился за свой грех: я не мог найти покоя всю свою жизнь, и, вероятно, не найду его и после смерти. Мы были самыми близкими людьми на свете, и я предал тебя. Прости…

Он умер. Я сижу на скамейке возле обрыва. Это было наше с ним место. Мы любили здесь находиться и часами здесь бывали. Я стар. И я это чувствую. Мне горько оттого, что будучи молодым, я взял на себя такой большой грех. Я чувствую, что ты простил меня. Но сам я себя не прощу никогда.

Он умер. Наверное, вы ломаете голову над тем, кто же он? Вы не поймете и рассмеетесь. Но я вам все равно скажу. Я больше не могу держать это в себе. Он был поэт. Поэт внутри меня.

24.09.09