drozh_vstrukture

Доброе утро.
"Красный смех" Л. Андреева выветрил из меня некоторые ключевые творческие мотивы. Я бы и рад что-нибудь написать, но пока не получается. Это что-то вроде: "У Андреева уже было в тысячу раз большее, чем то, что в этой задумке". Я понимаю, что, грубо говоря, там просто всё громче в тысячу раз, и поэтому такое ощущение, а не потому, что писать больше не о чем. Но пока так.
Всем мир!

Продолжается поиск того самого эдакого среди бескрайних просторов большого не этого и не самого... точно? нет? нужное подчеркнуть... 
Свои соображения по этому автору изложу потом, если кто-нибудь проявит интерес буквами!

Несли ребёнка. На него январь
Дышал... Ему в глаза — фонарь
Прогнувшийся смотрел спросонок.
Вокруг — непроходимые дома
Стояли глухо, и зима
Наваливалась тяжестью потемок.
Но те, кто нес по улицам его,
Не замечали ничего,
И был их шаг размерен и негромок,
И были безмятежны их черты,
Как будто кто-то с высоты
Следил.
И знал, что в мире есть ребёнок.

https://www.stihi.ru/avtor/nameless1

Вероятно, то, чем я хочу поделиться, уже давно известно. Я бы рад поднять массу текстов и понять, был ли вопрос освещён, чтобы не изобретать велосипед. Но велосипед уже готов, а исследовать хочется другое, честно говоря. Прошу прощения у тех, кому придётся не по душе такой подход, но мне нужно думать, а думать порой проще, если результаты записаны и эмоционально закрыты, так сказать. А чтобы они были эмоционально закрыты, мне нужно ими поделиться. 
Перейдём к ключу. Я думал над строкой "глаз, засоренный горизонтом, плачет" из стихотворения "Одиссей Телемаку" и представил, что горизонт находится в глазу и вызывает слезоточивость. Произведение сразу заиграло новыми красками, более печальными, чем те, что я видел в нём раньше. 
Итак, горизонт в глазу это признак следующей особенности. Образы, логика построения лирической последовательности фраз, сами фразы ― у Бродского всё это в значительной мере интроспективно. (Интроспекция ― это наблюдение за своей собственной психикой.) Чтобы понять неясную мысль в его тексте, иногда стоит учесть, что это может быть не сообщение факта реальности, а нечто опосредованное интровертом.  Бродский наблюдает за механическими и/или абстрагирующимися от чувственной и фактической реальности собственными психическими актами. Это его личный внутренний мир, и факты внешнего мира воспринимаются поэтом через призму внутреннего. (Конечно, это не всеобъемлющий принцип. Психические акты поэта не только механические и не только отвлечённые.) В принципе, так происходит не с ним одним, и вообще, это можно сказать о многих людях. Такая особенность восприятия это, скорей, общее правило для множества людей. Но в случае с Иосифом Бродским эта особенность очень выражена и прослеживается во многих его стихотворениях. (Не говорю, что во всех, все я не читал. :) ) К тому же, его внутренний мир очень необычен, поэтому в случае с его текстами эту особенность легче отследить, понять, что это именно она. В ином тексте, у другого автора будет тоже интроспективность, но мы не заметим, потому что сами схожим образом смотрим на мир. 
Подведу итог. Всё это - холодная, в чём-то механическая и активно использующая абстрагирование, высокоинтеллектуальная интроспекция. 
Примеров замков, к которым подходит вышеописанный ключ, можно привести много. Если вы знакомы с творчеством Бродского, то, наверное, и сами что-нибудь найдёте или вспомните. 
Приведу только два.  

Это абсурд, вранье:  
череп, скелет, коса.  
«Смерть придет — у нее  
Будут твои глаза.» 

Смерть с косой ― объект из внешнего поэту мира. Народный мотив, можно сказать. А смерть с глазами, собственно, того, кто умирает ― как раз и отражает тот факт, что речь в тексте не столько об объективной реальности, в частности, о народном образе смерти, сколько о психике наблюдателя за своей смертью.  
Второй пример. 

Я сознаю, что предо мною пропасть, 
И крутится сознание, как лопасть, 
Вокруг своей негнущейся оси. 

Тут и догадываться не нужно было, замок, по сути, уже открыт. 
А почему был нужен такой ключ? Ну, кому-то он и не нужен, и я искренне рад за таких способных людей. Мне же без него было намного сложней понимать, о чём говорит поэт в тех или иных строках. Я воспринимал многие его слова, как загадку из реального мира, нечто непонятное, но существующее на планете Земле, вне отдельных голов. А нужно было совместить определённую меру реалистичности, зеркально отражённую действительность, с субъективным восприятием автора, с порождениями его призм, и тогда только я приблизился бы к пониманию. Возможно, сам этот ключ субъективен и не является чем-то истинным. Ну, бывает. :)  
Кстати, порождения призм и весь остальной внутренний мир поэта, возможно, более точно отражают реальный мир, чем может показаться. Возможно, отражают менее точно, чем можно решить.  

Дайана ди Прима

Стихи отказа

Нет — сильным мужчинам в одной рубашке
шагающим через
мою кухню страстно и тупо.
Нет — мне свернувшейся-как-котёнок вокруг
спящего ребёнка и соблазнительно
улыбающейся.
Нет — коротким юбкам, нет — длинным
вздохам; я не буду
глядеть, после того, как дочитаю стихи, 
понял ли ты их.
Нет — уютным патио, передним дворам, 
мои кошки
никогда не растолстеют. Никто
не налепит моё лицо на футболку;
я могу никогда
не научиться пользоваться косметикой.
Не хочу сидеть
неподвижно в машине, когда кто-то другой
за рулём. Нет — кругам, по которым
ходишь. Нет — шахматному
линолеуму. Нет.
Нет — посудомоечной машине (да и стиральная —
маловероятна). Нет — цветам, 
милым ножкам, заунывным
поэмам о свадьбе. Ветер —
это как люди, и мои стихи —
море. Дети — как трава
на холмах, они пускают
корни. Или как лес.
Они не приходят и не уходят.
Нет — радуге. Только пеликаны, 
неловко барахтающиеся в надежде
на ту самую
Большую Рыбу. Ты можешь спорить, 
я не буду задумчивой, пусть оно проходит
подумаем позже, на что могло быть похоже.
Мои воспоминания проходят рядом.
И сейчас я не слишком уверена в том, 
кто что кому сделал.
Что мы сделали не так.
Но я сожгла рукопись, 
в которой встретила твои глаза и улыбку.



Хороший текст, правда? 
Вот ещё один, "Баллада о мёртвой женщине и трёх поехавших", автор - Гумилёв.


Мой замок стоит на утесе крутом 
В далеких, туманных горах, 
Его я воздвигнул во мраке ночном, 
С проклятьем на бледных устах. 

В том замке высоком никто не живет, 
Лишь я его гордый король, 
Да ночью спускается с диких высот 
Жестокий, насмешливый тролль. 

На дальнем утесе, труслив и смешон, 
Он держит коварную речь, 
Но чует, что меч для него припасен, 
Не знающий жалости меч. 

Однажды сидел я в порфире златой, 
Горел мой алмазный венец — 
И в дверь постучался певец молодой, 
Бездомный, бродячий певец. 

Для всех, кто отвагой и силой богат, 
Отворены двери дворца; 
В пурпуровой зале я слушать был рад 
Безумные речи певца. 

С красивою арфой он стал недвижим, 
Он звякнул дрожащей струной, 
И дико промчалась по залам моим 
Гармония песни больной. 

«Я шел один в ночи беззвездной 
В горах с уступа на уступ 
И увидал над мрачной бездной, 
Как мрамор белый, женский труп. 

«Влачились змеи по уступам, 
Угрюмый рос чертополох, 
И над красивым женским трупом 
Бродил безумный скоморох. 

«И смерти дивный сон тревожа, 
Он бубен потрясал в руке, 
Над миром девственного ложа 
Плясал в дурацком колпаке. 

«Едва звенели колокольца, 
Не отдаваяся в горах, 
Дешевые сверкали кольца 
На узких, сморщенных руках. 

«Он хохотал, смешной, беззубый, 
Скача по сумрачным холмам, 
И прижимал больные губы 
К холодным, девичьим губам. 

«И я ушел, унес вопросы, 
Смущая ими божество, 
Но выше этого утеса 
Не видел в мире ничего». 

Я долее слушать безумца не мог, 
Я поднял сверкающий меч, 
Певцу подарил я кровавый цветок 
В награду за дерзкую речь. 

Цветок зазиял на высокой груди, 
Красиво горящий багрец… 
«Безумный певец, ты мне страшен, уйди». 
Но мертвенно бледен певец. 

Порвалися струны, протяжно звеня, 
Как арфу его я разбил 
За то, что он плакать заставил меня, 
Властителя гордых могил. 

Как прежде в туманах не видно луча, 
Как прежде скитается тролль, 
Он бедный не знает, бояся меча, 
Что властный рыдает король. 

По прежнему тих одинокий дворец, 
В нем трое, в нем трое всего: 
Печальный король и убитый певец 
И дикая песня его.



Напоминаю, что до сих пор не решена проблема сознания, уважаемые коллеги и все, кто произносит слова на выдохе. Мир! 

Нужно до полуночи с воскресенья на понедельник написать стихотворение, в котором было бы что-нибудь о вашем сурке. Курс литкоинов нестабилен, поэтому призов пока что никаких нет.

Да, и...


Стихотворения отправляйте мне в личку, я их тута размещу в понедельник, без указания личных лиц. Будем решать, что со всем этим делать...

Мой замок стоит на утесе крутом
В далеких, туманных горах,
Его я воздвигнул во мраке ночном,
С проклятьем на бледных устах.

В том замке высоком никто не живет,
Лишь я его гордый король,
Да ночью спускается с диких высот
Жестокий, насмешливый тролль.

На дальнем утесе, труслив и смешон,
Он держит коварную речь,
Но чует, что меч для него припасен,
Не знающий жалости меч.

Однажды сидел я в порфире златой,
Горел мой алмазный венец —
И в дверь постучался певец молодой,
Бездомный, бродячий певец.

Для всех, кто отвагой и силой богат,
Отворены двери дворца;
В пурпуровой зале я слушать был рад
Безумные речи певца.

С красивою арфой он стал недвижим,
Он звякнул дрожащей струной,
И дико промчалась по залам моим
Гармония песни больной.

«Я шел один в ночи беззвездной
В горах с уступа на уступ
И увидал над мрачной бездной,
Как мрамор белый, женский труп.

«Влачились змеи по уступам,
Угрюмый рос чертополох,
И над красивым женским трупом
Бродил безумный скоморох.

«И смерти дивный сон тревожа,
Он бубен потрясал в руке,
Над миром девственного ложа
Плясал в дурацком колпаке.

«Едва звенели колокольца,
Не отдаваяся в горах,
Дешевые сверкали кольца
На узких, сморщенных руках.

«Он хохотал, смешной, беззубый,
Скача по сумрачным холмам,
И прижимал больные губы
К холодным, девичьим губам.

«И я ушел, унес вопросы,
Смущая ими божество,
Но выше этого утеса
Не видел в мире ничего».

Я долее слушать безумца не мог,
Я поднял сверкающий меч,
Певцу подарил я кровавый цветок
В награду за дерзкую речь.

Цветок зазиял на высокой груди,
Красиво горящий багрец…
«Безумный певец, ты мне страшен, уйди».
Но мертвенно бледен певец.

Порвалися струны, протяжно звеня,
Как арфу его я разбил
За то, что он плакать заставил меня,
Властителя гордых могил.

Как прежде в туманах не видно луча,
Как прежде скитается тролль,
Он бедный не знает, бояся меча,
Что властный рыдает король.

По прежнему тих одинокий дворец,
В нем трое, в нем трое всего:
Печальный король и убитый певец
И дикая песня его.


Николай Гумилев. Баллада о мертвой женщине и четырёх поехавших.

В прошлый раз (когда это было? сто лет назад? пятьдесят? да? нет?) конкурс литературных чтений, который заключался в выразительном зачитывании стихов на устройство ввода звуковой информации и назывался "Трисобакиночь", прошёл хорошо. Возможно, были и другие подобные конкурсы, но, к сожалению, я их пропустил. =/
Этот конкурс отличается от "Трисобакиночь" тем, что у него более человеческое название и вы сами выбираете, что будете читать. Единственные условия: это должен быть прозаический текст (можно отрывок), и чтение должно длиться от двух до пяти минут.
Конкурс длится с 19-го по 23-е февраля включительно. 
! Конкурс продлён до 25-го февраля включительно !
Голосование продлится с 26-го февраля по 4-е марта. В голосовании могут участвовать все посетители сайта. Каждый должен выбрать три записи, которые понравились ему больше всего.
За свою запись голосовать нельзя.


Приз за первое место - 8000 лит.
За второе - 5000 лит.
За третье - 2000 лит.
Литы это прикольно.

Записанные файлы можно выкладывать на
http://rghost.com
http://soundcloud.com
А также голос можно записывать и сохранять прямо на сайте
http://vocaroo.com
Если у кого-то трудности с записью файлов или загрузкой их в Интернет, пишите, разберемся. При желании можете отправлять записи мне на почту (vukvavav@mail.ru), а я их выложу на один из вышеуказанных сайтов и размещу ссылку в этом блоге.

---------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------

Присланные записи:
1. Алеся Ранимая читает произведение Этгара Керета "Жирдяй".
http://soundcloud.com/user-451683484/zhirdyay-etgar-keret
2. drozh_vstrukture читает отрывок из "Господ Головлёвых" Михаила Салтыкова-Щедрина
https://soundcloud.com/user-510367668/rrrryoss-61
3. Ежи Sвежий читает отрывок из романа "Театр" Сомерсета Моэма
https://soundcloud.com/user-451683484/ezhi-svezhiy-otryvok-iz-romana-teatr
4. Ksei читает японскую сказку "Возвращение"
https://soundcloud.com/user-451683484/shobvamvsem-chitaet-yaponskuyu-pritchu
5. Данин читает свою миниатюру под названием "Муза".
https://yadi.sk/d/gp1YxC7O3Shp6T
6. blutner читает расссказ "Ариэль" Сергей Довлатова
https://soundcloud.com/user-451683484/blutner-chitaet-dovlatova
7. писарчук читает свой рассказ "Гусеница"
https://soundcloud.com/user-510367668/gusenitsa

Вне конкурса:
1. Ежи Sвежий читает отрывок из повести Джерома К. Джерома "Трое в лодке, не считая собаки"
https://soundcloud.com/user-451683484/ezhi-svezhiy-chitaet-otryvok1
2. drozh_vstrukture читает отрывок из сборника сказок "Страна Рутамята" Карла Сэндберга
https://soundcloud.com/user-510367668/zapis-3
 

Думаю, здесь на альтерлите собрались мудрые и многоопытные люди, которые если и не в теме, то всё равно скажут что-то умное.
Медики уже лет пять-шесть ставят мне диагноз тревожно-депрессивное расстройство, и я не годен в армию.
Вероятно, именно эта болезнь отнимает у меня значительную меру сил, сильно снижая умственную работоспособность. 
Года четыре назад я создавал тут бложек, что мол пойду на филолога учиться. Вот, почти выучился, теперь надо диплом писать, а он почти не пишется, меня на него не хватает. Ну, хоть к финальным экзаменам готовлюсь, и то хлеб.
Вероятно, причина нехватки сил кроется глубоко в моём бессознательном. Я вознамерился проникнуть туда и поговорить с этой причиной. Убить её или подружиться с ней, главное, чтобы результатом было увеличение ежедневного запаса сил. Возможно, что-то среднее между убить и подружиться, это ж психика, тут и не такие выкрутасы возможны.
Один специалист предостерёг меня, что копать в себе так глубоко - опасно и может привести к психозу. Я ответил, что если я сохраняю критику к себе, то есть, отделяю реальное от порождённого моим сознанием и не довожу себя до опасных эмоциональных состояний, то всё норм. На что этот специалист возразила, что я могу просто не заметить, как перейду опасную грань.
Другой специалист сказала, что исследовать себя - неопасно, и что если я [читай выше - отделяю и не довожу], то всё норм.

Немного о моих путешествиях внутрь себя. Один из эпизодов. Они могут быть самыми разными, но этот был таким.
Я закрываю глаза и представляю, будто лечу в своём внутреннем пространстве. Я встречаю трёхмерный объект (я к нему и летел), я специально вызвал его сюда, потому что он - это причина моей нехватки сил. Предполагаемая. 
Очень упрощённо можно представить этот объект так так.


В середине - динамическая рябь, рябушка. Именно к ней я обращаюсь, к ней прикасаюсь, с ней взаимодействую. Она как бы портал (в терминологии фентези и фантастики) туда, к причинам моих тревог. И в то же время - внешняя часть чего-то, что состоит из тревог (тревоги?) или связано с ними (ней?). Я понимаю, что если взаимодействовать с рябушкой слишком долго, может поехать крыша или я могу слишком уж напугаться, и тогда, вероятно, поедет крыша. Поэтому я - осторожно.
В результате я "договорился" с этим объектом. И теперь я могу снижать уровень тревоги, когда она накатывает. Просто как бы вытягиваю, высасываю спокойствие и умиротворение из того, часть чего предстала передо мной, как этот объект.

Что вы обо всём этом думаете, уважаемые литераторы и сочувствующие, и что вы могли бы мне посоветовать?

Собирались наскоро, 
обнимались ласково, 
пели, балагурили, 
пили и курили. 
День прошёл — как не было. 
Не поговорили.

Виделись, не виделись, 
ни за что обиделись, 
помирились, встретились, 
шуму натворили. 
Год прошёл — как не было. 
Не поговорили.

Так и жили — наскоро, 
и дружили наскоро, 
не жалея тратили, 
не скупясь дарили. 
Жизнь прошла — как не было. 
Не поговорили.


Юрий Левитанский.

Что я таки имею вам сказать. Вообще, у каждого или почти у всех есть какое-то своё "не поговорили". Но совершенно точно этим "не поговорили" не является — хуйня, всякая хуйня™!
Мне, например, часто бывает не с кем поговорить о переливающихся многоцветных тиграх из созвездия Енота.

Ещё вот Асадов напейсал:

Попробуй в человеческом сознании 
Определить логическую точку:
Смеемся мы, как правило, в компании,
А вот страдаем чаще в одиночку.