Автор: жаров

"Меня зовут Кристина"

 
29.11.2019 Раздел: проза Перейти к комментариям ↓
 

1.



 



Родители закрыли за собой дверь, и Артём превратился в человека-паука. Он вскочил на спинку дивана, спрыгнул с неё и, приземлившись, упёр руки в пол. Вышло почти бесшумно, только в серванте зазвенели фужеры, а на его краю начал раскачиваться толстый горшок с тощим фикусом. В отличие от других горшков, которые стояли неподвижно, тот так и метил стать не таким, как все.



Бух.



Спустя минуту оцепенения Артём летал по комнате с совком и щёткой быстрее любого киношного супергероя. Набегу он увидел рядом с упавшим горшком плотный полиэтиленовый свёрток, но даже такая загадочная находка не тормознула его. Он просто сунул свёрток в карман трико и продолжил загружать землю обратно в горшок.



Родители вернулись как раз тогда, когда Артём справился. Мама вошла в комнату и спросила:



- Что произошло?



- Ничего!



Мама шаркнула босой ногой по ковру и сказала:



- Какая-то грязь.



 



3.



 



Работая на износ пылесосом, Артём бормотал себе под нос:



- Хуже родителей не бывает. Я у них, как раб на цепи, и поэтому надо объявить бунт! Голодовку!



Даже спустя час обида сжимала Артёму горло. Он сидел с пустой вилкой перед полной тарелкой.



- Ну и что ты там надулся? – крикнула мама.



Артём бросил вилку в тарелку. Он покосился на горшок, и прошипел:



- Зачем я тогда принёс тебя!



Года два назад он шёл по соседней улице мимо черных и кривых двухэтажек, и увидел перед подъездом одного такого дома горшок с цветком. Кто-то выставил его за ненужностью. Рядом с горшком громоздились обломки старой мебели и всякий хлам вроде телевизора с расколотым экраном и грязного детского портфеля с оторванными ремнями и ручкой.



Артёму вдруг стало жалко цветок, хотя тот был и некрасивым. Так, какие-то палки и листья на них. «Но ведь он не дикий, он домашний, - подумал Артём. – Ему надо жить дома, а не на улице».



Подал первый снег. Или не падал, а строчил жгучими, как искры, снежинками.



Артём принёс цветок домой и неуверенно пошутил перед мамой:



- Сегодня я дарю тебе цветы!



Мама скривила лицо и сказала:



- Ой, какой уродец. Бр-р-р… Но уж если сам сын принёс, тогда ладно.



 



4.



 



Так и не поев, Артём ушёл в свою комнату, чтобы как можно дольше одиноко бунтовать в ней. Тут он вспомнил про выпавший из горшка свёрток, вынул его из кармана, но снять с него пакет не сумел. Видимо, его прогладили чем-то горячим и полиэтилен на нём расплавился. Пришлось кропотливо расстригать спёкшиеся слои ножницами.



В свертке оказался крохотный блокнот. Артём открыл его и увидел детский почерк. Он надеялся, что обнаружит описание места, где спрятано разбойничье золото, но никак не записки ребёнка. Тем более девчоночьи записки.



«Меня зовут Кристина…» - начиналось на первой страничке.



Беда за бедой! Артём бросил блокнот на пол, но тут же поднял его, испугавшись, что родители зайдут в комнату, подберут его и будут смеяться. Скажут, что он украл дневник одноклассницы, которая ему нравится.



«Меня зовут Кристина, и я не знаю, сколько мне лет. Мама давно не отмечает мой День рождения».



Артёму стало интересно, почему мама Кристины не устраивала ей праздники.



«А папа мой сидит в тюрьме. Он побил на работе начальника, забрал у него деньги, и его посадили в тюрьму. Мне тогда было восемь лет. С тех пор мама стала каждый день плакать и пить много лекарств, которые покупала в больших бутылках. Однажды я сказала, что лекарства продаются в маленьких пузырьках, но мама хлестнула мне по лицу мокрым полотенцем и сказала, что я слишком умная. Это был последний раз, когда она похвалила меня».



Артём перевернул страничку.



«А в обморок я впервые упала, когда ещё ходила в школу. Сидела на математике, списывала с доски задание, а потом очнулась уже на полу. Одноклассники рассказывали, что я позеленела, вывалилась из-за парты и стукнулась головой о железную батарею. Рассказывали, что было много крови из головы.



В тот день меня долго рассматривала через умные очки медсестра. Она спросила, хорошо ли я питаюсь. Я ответила, что хорошо. Она сказала, чтобы я питалась ещё лучше.



А вечером мама раскричалась на меня, что я слабачка и ей за меня стыдно. На ужин она дала мне поесть хлеба, но когда я сказала, что хочу ещё, мама плеснула в чашку подсолнечного масла и сказала, чтобы я выпила. Я попробовала капельку и выплюнула. Было противно. Тогда мама зажала мне нос, запрокинула мне голову и влила всё масло рот. Мне не дышалось и поэтому пришлось проглотить. На еду стало всё равно.



Потом мама выпила своё лекарство, разозлилась ещё сильнее и предупредила: «Чтобы не позорить меня, в школу ты больше не пойдёшь. Завтра я заберу твои документы, и ты будешь сидеть дома». Она бросила мой портфель на пол, придавила его ногой и оторвала от него ремни и ручку».



Артём вспомнил тот портфель среди хлама.



«Мне стало скучно и я подружилась с цветком. С фикусом. Он не дрался, как мама, и не обзывался. Я ухаживала за ним, поливала его и представляла, что он мой ребёнок, которого я ни за что не стану обижать и никогда не оставлю голодным. А потом я придумала ещё кое-что и начала писать в блокноте. Это уже второй блокнот. Первый нашла мама, прочитала и решила, что я не люблю её и хочу от неё сбежать. Чтобы уберечь меня, она пристегнула меня цепью к батарее».



Артём вспомнил, как ещё полчаса назад он сравнивал с себя с рабом на цепи и покраснел.



«Этот блокнот я прячу, а когда закончу его, то заверну в пакет, проутюжу, и закопаю в горшке с фикусом. Вряд ли его кто-нибудь найдёт, но вдруг? Мне нравится писать ещё и потому, что я так учусь. Если я сейчас вернусь в школу, то по русскому получу пятёрку.



Мне мешают только обмороки. Бывает, что сижу, пишу, и у меня начинает темнеть перед глазами. В это время самое главное успеть сунуть блокнот под ковёр, потому что первый мой блокнот мама нашла, когда я упала в обморок, и не спрятала его.



Масло я пью теперь сама. А недавно мама бросила мне кусок мыла и я его тоже съела. Иногда она вливает в меня своё лекарство, но оно мне очень не нравится. Оно горькое, после него я сразу засыпаю, а потом у меня болит голова и начинает рвать.



Я жду, когда вернётся папа. Только с ним мама станет такой, какой была, и мы будем все вместе собираться за столом и есть суп, котлеты, пельмени, фрукты, конфеты и много-много чего ещё. Мама перестанет меня бить, у меня вырастут новые зубы, и я снова пойду в школу. Мне хочется увидеть своих подружек, ведь мы не виделись уже долго. Я не знаю, сколько.



Если кто-то сейчас читает этот блокнот, то давай познакомимся. Ты уже знаешь, меня зовут Кристина».


 
 


Комментарии (6)     Рецензии (0)

1
 


#3449023 30.11.2019 02:26 ХЛМ

"Прохороните меня за" в миниатюре?

#3449024 30.11.2019 08:25 писарчук

Как всегда волгительно и прекрасно. Автор умеет писать и предподносить свои тексты.

#3449025 30.11.2019 09:55 жаров

Ответ на комментарий #3449023
Стыдно, но так и не читал "Похороните..." И фильм не смотрел. Как-то к нам приезжал литовский театр с постановкой, но тоже не пошёл, потому что почему-то боюсь театра как чего-то противоестественного. Надо наверстать, прочитать.

#3449026 30.11.2019 10:10 жаров

И стыдно признаться, это детский рассказ. Решил написать серию детских рассказов, написал, посмотрел и понял, что ни фига они не детские. Напрасно время потратил.

#3449027 30.11.2019 11:27 Бунша

К литературем это не имеет никакого отношения, даже к альтернативной. Афтара приковать цепью к батарее и морить голодом пока не впадет в детство.

#3449064 08.12.2019 16:05 Олег Покси

Какая-то грязь.

1


Чтобы оставлять комментарии вы должны авторизироваться