#новогодний_alterlit #Петербург #конкурс_alterlit

- Вечер в хату. Дежурный Панин. Кто на трубке?

- Доцент Булкин. Что стряслось?

- Темпоральный сдвиг там у вас.

- Может, залётный кто?

- Не, трассер чёткий.

- Гляну.

- Давай, смотри. А то утром доклад. Ну, ты знаешь…

- Добро.

Отключаю связь и плюю в корзину для бумаг.

Вот всегда под праздники! Да ещё «темпоралка». Это - не шутки. Если кто попадёт в эту кугу, то ищи потом его, очумелого, в неизвестном году...

Именно сегодня и именно он. Та вон, в платье «леопардовом» - студентка. Локоны светлые по пояс, колготки в сеточку. И вздумалось мне «бывшей» прийти пораньше, в тепло обновлённой любви. Голову на плечо ему и... В итоге глупый диалог в прихожей и слёзы у парадного.

Снег сырой. И мне по этому месиву топать мимо детсада №70, обратно туда, куда никто не придёт. Хоть фонари горят, а то с этими потрясениями в стране не знаешь чего ждать.

Плюю на наши хороводы и ёлки. Все знают, кто кого любит иль бесит. Кто кому «дисеры» пишет, а кто шпилится в подсобке. И Булкин этот из-за угла зыркает. Доцент. Чёрт с вами, учёные ублюдки. Погодите, я это ваше время ещё наизнанку выверну. Пойду-ка в кабинет, выпью...

Надо эту «семёру» продать, а то позор. Страна вышла из пике, «нефтянка» рулит. И ты, Димка, там не последний человек. Play to Highway Star!

У «транспортного» налево по двум унылым улицам, а далее на Касимовскую и к кладбищу. У моста мёрзлые лужи и пыль. Жаль, что снега нет.

А это что за чудо прыгнуло с ограды? Лохматое, как йети. В руках кол что ли? И через рельсы к дороге. Ладно, проскочим.

И не надо грозить вслед. Опа! Петарду взорвал...

Странно. Столько снега навалило за виадуком. Перед Волковкой же пусто было. А тут сантиметров десять. Прямо зима. Выкинуть бы из багажника старую полку, а то гремит там. У этих пятиэтажек обычно мусорные баки стоят.

Снег в сапогах. Сумка испачкана. Волшебно! А вот и он самый, в шубе. Посох и мешок с подарками. Увидел и басом:

- У нас тут печаль и тоска?

- Угадали.

- Это пройдёт, но не сразу.

- Да уж.

Идём дальше, оставляя в снегу никому не нужные следы. Молчим. Вот и поворот. Мусорные баки...

Внезапно подлетают белые «Жигули» и, вихляясь, тормозят на мокром снегу. Дед Мороз, поскользнувшись, бьётся лбом в дверь авто. Жуть! Вдруг голову разбил? Но в итоге лишь лоб в крови и мятая шапка.

Держу в руках мой нивелир времени. К чёрту теперь расчёты петель и маркеров! Сдвиг на градусы автоматом завязаны на нужную дату. И точность! Испытать бы на пустыре. А что? Стопочку и в путь. Оденем, что полохматее. Эта шкура сойдёт...

Выхожу через Барановский склеп. И далее меж косых надгробий к старым могилам. Затем через рельсы к мосту.

Вон кто-то на «классике». За бабло хоть в Колпино, хоть куда докатит.

Шустрый какой! Шмыгнул мимо. Ах так? Получи подарок. Вот стрелочки перевожу и ныряешь ты, к примеру, в 93-й...

Фиксируем. Есть! Да, коллега, видел вас за праздничным столом. Куда же вы ушли? Вот он маршрут - от кабинета до Конной дорожки. Сигнал чёткий. А сектор смещения? Только бы никого не задело. Увы. Бухарестская. Один попал. Минус восемь лет. Эх! Исправлю сам. Пока в зале пляшут я... Образ Деда Мороза — круто! Вперёд Булкин, время есть!

- Ерунда, сам виноват, - гудит Дед Мороз.

- Я аптечку достану.

- Спасибо.

Открываю аптечку.

- С Новым вас! - слышу женский голос.

Здрасьте! Девушка рядом в плаще и сапожках. Милая, курносая, с чёлкой из под шапочки.

- Снегурка? — спрашиваю.

- Я не с ним, — кивает она на раненого.

Мы сообща бинтуем его. Касаюсь её пальцев и это волнует. Чудно́. Ночь. Двое возле мусорки оказывают медпомощь Деду Морозу. Снег, кровь и эти тонкие пальцы…

- Как голова? — спрашивает она у Деда.

- Жива, — хрипит тот.

- А подвезти? — влезаю я.

- Благодарю, и девулю бы эту...

- Окей. Как ваше имя? - смотрю на неё.

- Инга. Я сама, дворами дойду.

- Ну, уж нет. Дима я...

Во дворах машин мало. И странно - номера дореформенные с «ЛД». Неужто с тех пор стоят?

- Помню, Дима, как ты мои пальцы гладил, когда Деда этого бинтовали. Всё так быстро было. А тот, в своей шубе сопит сзади и чем-то в мешке щёлкает.

Вот поворот на «Стрельбу» и мой дом. Все окна горят, кроме тех, на втором этаже.

- Дима, вон три пещеры, там я прячусь от принцев, - туплю я.

- Да, Ваше высочество, - говорит он.

Дед Мороз фыркает, словно конь. Мы смеёмся, как дети. Милые минуты!

Выхожу из машины и к дому. Оглядываюсь. Машу рукой. Дима смотрит — не отпускает. Скорее бы лицом в подушку...

Гудит мотор. И звук его тает в пустоте, которая уже давит мне на горло.

На Козловском неожиданно пропал снег с улиц. Чудеса!

- Останови, — слышу сзади.

Я и забыл. Торможу у «технаря». Дед Мороз машет рукой и рысью по аллее в обратную сторону. Окликаю его.

- Гони, давай! И так время потерял! - кричит он...

- Отбой Панин, пока? - басит Булкин.

Отключает связь и смотрит на меня. А ещё эти бинты на башке...

- Коллега, вы лучший. Вам двигать науку. Но эта глупость... Хочу верить, что была причина, - начал он.

Киваю головой.

- Больше не делайте так.

- Да, конечно. Готов к наказанию.

- Даже не упоминайте об этом. Никому, - машет он руками.

Краснею. Стыдно перед этим доцентом.

- Возвращайтесь в коллектив, - улыбается он, свёртывая грязный наряд Деда Мороза.

Жму кнопку звонка. Слышу шаркающие шаги.

- Кто там? - голос за дверью.

- Мне Ингу бы, - говорю строгим голосом.

Открывает старая женщина в сером халате.

- Ингу... — повторяю.

- Нет её.

- Она адрес дала.

- Когда? Лет пять назад? Опоздали вы.

- То есть...

- С мужем и дочкой в 96-ом на Байкал укатила. Я тётка её. Передать чего?

- Был Дима… А, ничего не надо…

В машине вспоминаю, что не выкинул чёртову полку. А Инга, точно, в кухне была и слушала. И это правильно.